miércoles, 31 de agosto de 2016

ARTE POÉTICA - JAIME GIL DE BIEDMA

ARTE POÉTICA
A Vicente Aleixandre

La nostalgia del sol en los terrados,
en el muro color paloma de cemento
--sin embargo tan vívido—y el frío
repentino que casi sobrecoge.

La dulzura, el calor de los labios a solas
en medio de la calle familiar
igual que un gran salón, donde acudieran
multitudes lejanas como seres queridos.

Y sobre todo el vértigo del tiempo,
el gran boquete abriéndose hacia dentro del alma
mientras arriba sobrenadan promesas
que desmayan, lo mismo que si espumas.

Es sin duda el momento de pensar
que el hecho de estar vivo exige algo,
acaso heroicidades –o basta, simplemente,
alguna humilde cosa común

cuya corteza de materia terrestre
tratar entre los dedos, con un poco de fe?
palabras, por ejemplo.
Palabras de familia gastadas tibiamente.


Jaime Gil de Biedma

lunes, 29 de agosto de 2016

ARTE POÉTICA - PAUL VERLAINE


ARTE POÉTICA



Prefiere la música a toda otra cosa,

persigue la sílaba impar, imprecisa,

más ágil y más soluble en la brisa,

que –libre de lastre- ni pesa ni posa.


Que vuestra palabra tenga un indeciso

y equívoco paso, si lo decidís.

Nada más hermoso que la canción gris,

donde lo indeciso se une a lo preciso.


Detrás de los velos, las miradas bellas.

En el mediodía, una luz que oscila.

Un cielo de otoño templado perfila

un confuso azul de claras estrellas.


Matiz, claroscuro, veladura sola.

Nada de color. Sólo los matices.

El matiz compone parejas felices

entre sueño y sueño, entre flauta y viola.


Aleja de ti la punta asesina,

la gracia cruel y el rictus de hielo,

que harían llorar los ojos del cielo

con todo ese ajo de mala cocina.


Coge la retórica y amordázala.

Sujeta la rima, y del sentido

a esa carambola de vano sonido,

que, si la dejamos, ¿hasta dónde irá?


¡Ah, la sinrazón de la pobre rima!

¿Qué párvulo sordo, qué negro mochales,

nos forjó esa joya de cuatro reales

que suena a oropel hueco con la lima?


La música siempre, y en tono menor.

Que tu verso sea fugaz y suave,

sutil y ligero, como vuelo de ave

que busca otros cielos y otro nuevo amor.


Que tu verso sea la buena ventura

esparcida al aire de la madrugada,

que huele a tomillo y a menta granada…

todo lo demás es literatura.


Paul Verlaine

“Antaño y hogaño” 1884

sábado, 27 de agosto de 2016

ARTE POÉTICA - MARIO BENEDETTI


ARTE POÉTICA

Es un mundo de crecer
en lo que dura un suspiro
o maneras de decir
de otra manera lo mismo
que nos enseña la historia
las estaciones del río
una suerte de jugar
con formas y contenidos
y regla para quien quiera
violar las reglas del siglo
ingenio contra asfixia
recurso para el respiro
pero no la vanagloria
ni lo que arrastra consigo

Es un modo de entender
o aproximarse al prodigio
con el paisaje en os ojos
y en el alma un calofrío
con la palabra en volandas
o el corazón en añicos
aprendiendo a transformar
lo sobrehumano en sencillo
nadie podrá despojarnos
ni los sueños impedirnos
ni quitarnos  lo bailado
ni matarnos lo vivido
ni convertirnos en otro
ni usarnos como testigo
es un modo de sentir
y casi como vivirlo
y si la memoria aprieta
para eso eta el olvido
o trasmutar el recuerdo
en cualquier otro peligro
si es otoño en primavera
si es invierno en el estío
y se es desamor en amor
y si es amor en delirio
si es ordenanza en azar
y si es azar en destino
lo malo que poseemos
en lo bueno que perdemos

Es un modo de arrojar
por la borda lo prohibido
y aunque extraviemos los nombres
incautarnos de sus símbolos
y archivar al pobre dios
como asunto concluido
es un modo de quedarse
frente a frente con el niño
que fuimos alguna vez
sin saberlo y sin sufrirlo
una forma de asumir
señales, muros y  mitos
y no morir de nostalgia
ni asomarnos al abismo.


Mario Benedetti

“Preguntas al azar, 1986”


martes, 16 de agosto de 2016

ARTE POÉTICA - MIGUEL ÓSCAR MENASSA


ARTE POÉTICA



Poesía, lo sé, mientras te escribo

dejo de vivir.


Entrego, mansamente, mis ilusiones,

mis pobres pecados proletarios,

mis vicios burgueses y, aún,

antes de penetrar tu cuerpo,

--tapiz enamorado—

abandono mi forma de vivir,

miserias,

locuras,

hondas pasiones negras,

mi manera de ser.


Vacío de cosas,

abanderado de la nada,

transparente de tanta soledad,

invisible y abierto,

permeable a los misterios de su voz,

intento,

 rasgo sonoro sobre la piel del mundo

                           la piel de la muerte

                           la piel de todas las cosas.


Poesía, sobre tu piel, rasgos sonoros,

esquirlas apasionadas,

imborrables astillas de mi nombre.



Miguel Oscar Menassa

martes, 9 de agosto de 2016

ARTE POÉTICA - JORGE LUIS BORGES

ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentas que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.


Jorge Luis Borges

lunes, 8 de agosto de 2016

ARTE POÉTICA - VICENTE HUIDOBRO


ARTE POÉTICA



Que el verso sea como una llave

que abra mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando;

cuando miren los ojos creado sea,

y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

el adjetivo, cuando no da vida, mata.


Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,

como recuerdo, en los museos;

más no por eso tenemos menos fuerza:

el vigor verdadero

reside en la cabeza.


Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!

hacedla florecer en el poema.


Solo para nosotros

viven todas las cosas bajo el sol.


El poeta es un  pequeño Dios.


Vicente Huidobro

sábado, 6 de agosto de 2016

ARTE POÉTICA - ANTONIO MACHADO


ARTE POÉTICA



Y en toda el alma hay una sola fiesta

Tú lo sabrás, amor sombra florida,

Sueño de aroma y luego… nada, andrajos.

Rencor, filosofía.


Roto en tu espejo tu mejor idilio,

Y vuelto ya de espaldas a la vida,

Ha de ser tu oración a la mañana.

¡Oh, para ser ahorcado, hermoso día!



Antonio Machado

jueves, 4 de agosto de 2016

ARTE POÉTICA - JUAN GELMAN


ARTE POÉTICA



Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.

A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.

Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.



Juan Gelman

martes, 2 de agosto de 2016

ARTE POÉTICA - PABLO NERUDA


ARTE POÉTICA



ENTRE sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,
dotado de corazón singular y sueños funestos,
precipitadamente pálido, marchito en la frente
y con luto de viudo furioso por cada día de vida,
ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente
y de todo sonido que acojo temblando,
tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría
un oído que nace, una angustia indirecta,
como si llegaran ladrones o fantasmas,
y en una cáscara de extensión fija y profunda,
como un camarero humillado, como una campana un poco
ronca,
como un espejo viejo, como un olor de casa sola
en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios,
y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores
-posiblemente de otro modo aún menos melancólico-,
pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,
las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio,
el ruido de un día que arde con sacrificio
me piden lo profético que hay en mí, con melancolía
y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos
hay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.

Pablo Neruda